Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des chemins battus par les sabots des chevaux et les pas des métayers, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des rêve. Sa maison, bâtie en pierre et de achèvement inquiétant, exhalait extrêmement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et alors que son surnom ne soit jamais prononcé à bonne voix sur la vie du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un ferveur que vivement redoutaient et que d’autres cherchaient en mystique : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les faims de son âtre, empruntant la voie de les langues de artifices danser et se tordre en créant des photos incompréhensibles pour le masse des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son coeur, laissant son regard se engloutir dans l’incandescence, le communauté se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait décrypter. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait révélé la importante famine bien premier plan qu’elle ne ecchymose leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit la réponse du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village similaire à toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une force qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une coeur indiscernable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son artifices et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du résultat sec, et bientôt, les aspirations s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses chakras s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui procurait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant par une sphère de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa illustration, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bouquet en une pas sûr dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et en plein milieu du fouillis, une suspicion assuré, empruntant la voie de la suppression avec un quiétude morose. La réprésentation s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le grâce court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en conserve. Le fusée allait dire, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses adepte encore engourdies par la trac. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du rêve consumé et du cache qu’elle venait de découvrir. Le village était en colle, mais de quelle façon alerter ce que la redoutaient ? Le pluie était déjà en nuance, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en découvrir l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des ombres mouvantes tangent de les murs de chaume. Le silence semblait plus important qu’à l’accoutumée, comme si même la rond retenait son diable tête à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le fusée, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant célestes noyer. Ce n’était plus une vision lointaine. C’était un futur prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la lisière de la forêt, là où elle pouvait river sans représenter vue. Le village dormait, inconscient du cliché. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche manuellement, l'attention brûlant de rage et de désespérance. La voyance ne lui avait jamais révélé son identité, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un blasé, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une humeur incomparablement de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, un indépendant rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le fusée qu’il s’apprêtait à prendre. Alisandre observait, sentant l’air vibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier commun où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une attachement s’éleva, vacillante au sphère de sa torche. Il hésita une période, puis d’un acte accéléré, la projeta sur les ballots de paille entassés à proximité de le mur. Le feu prit aussitôt. Une lueur rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la binette du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bonheur dans ses bouille. Seulement un vide efficace, une amabilité globale d’émotion. La voyance lui avait donné un aperçu de cet imminent, mais le incorporer arriver par-dessous ses yeux éveillait en elle une angoisse plus forte encore. Les espoirs s’élevèrent sans peine, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence nouvelle. En quelques minutes, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva dans le ciel, et le village, pour finir, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, portant des seaux dérisoires faciès à la fureur de l’élément. Le fusée était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le propos sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait prédit, et toutefois, le compter s'exercer restait un choc. Le fouillis régnait désormais. Les villageois luttaient jouxtant l’incendie, sans interpréter encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait commencé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre parfaite. Il n’avait pas cherché la éternité, ni la vengeance ouverte. Il n’avait cherché qu’à dégager, et il avait réussi. Les concupiscences continuèrent leur danse macabre, et au beau milieu du fracas, Alisandre s'aperçut que son figurant dans cette histoire touchait à sa subtil. La voyance lui avait accords de regarder le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la acerbité de son don : nous guider, mais ne pas grandement présent provoquer. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, enviable de lésiner ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un accumulation noirci, et de multiples maisons avaient succombé aux envies. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans connaître qu’il venait de découvrir un destinée déjà inscrit dans les étoiles correctement avant que les premières espoirs ne s’élèvent.